Sobre nossas conversas

De todas as coisas que conversamos ao longo desse período, Jaílson, talvez nem tudo faça sentido ou, quem sabe, seja adequado. Mas devo dizer: me completa. Não por inteiro. Mas completa.

Tão somente por isso passo horas com parcas linhas escritas no imediatismo, um labor sem técnica, tamanho o desejo de simplesmente sentir a mim, a outra parte, aquela que anseio e, assim, que me permita sentir-me completo. Ou falsamente completo, como creio.

Mas o que se espera de um interlocutor em silêncio, senão o vazio? Como querer completude, se a mim próprio tenho a outra parte como oca, como a imagem de ti, ou de mim, ainda não sei, mas vazia de qualquer modo, sob qualquer ordem, incompleta de qualquer maneira.

Vaguidão

Presença do nada

Ausência do tudo

Completude

Incompleta

E esse seu riso endiabrado.

Metamorfose

Ser dois, mais.
Simbionte, mutante
Desdobrar-se entre linhas
Sinuosas
                                            de soslaio
                              subtrair-se
              modificar
Não um
Dois
Mais

Simbiótico, genético
Entre retas
contínuo
Desigual
                                                momentaneamente
                                 somar-se
                      manter
Ser todos, ou
ninguém.

Nada mais

Nenhum ou cem mil

            Há sob minha pele tantas outras, caro amigo. Levemente dói quando resolvem descamar, dando-me um tom avermelhado, depois levemente claro, deixando-me, por fim, plenamente pálido. Tantos rostos sobrepostos pelo meu que agora já desconheço o primeiro. Torno-me os demais. Não por gosto próprio, devo dizer, mas reflexo de quem olha ao espelho, absorvendo - e olhando - não a imagem de si, mas daquele que vê e dos transeuntes ora refletidos.

          Unifico-me em vários, desdobro-me em um. Uno. Trino. Um deus entre mortais que, por sua condição divina, vagueia silenciosamente sem reconhecimento, seja pelo olhar alheio ou pelo desapego de si.

          E esta face agora a desconfigurar-se. Este rosto que se perde traçando linhas, mapeamentos, fronteiras.

       Um pedaço cai-me sobre as mãos e vejo-me, novamente, transmutado. Já não mais o que iniciou a conversa. Tampouco posso te ver da mesma forma. Não mais eu e tu. Ou o ou eu que falava de ti. Nós! Tu em mim. Eu em ti.

          Há tempos que não nos víamos. Outro pedaço de face. Pálido. Perco-me.

Áridas

A T. S. Eliot

Estacionei no tempo e em costumes.
Acomodei-me, cotidianizando a mim.
A mão pesa nesse instante, como a tirar das palavras que desenho a sua volúpia, paixão ou outro substantivo abstrato que o valha.
Áridas palavras.

Ausência.

A velhice dos olhos, sem doçura, frígida, uma vez que enevoados estão.
Tal como diz o poeta me sinto, mas se vivo ou morto não sei.
Ainda assim dobro meus joelhos, colho os jacintos e afago teus úmidos cabelos.

Perplexa e silenciosa, hoje a poesia não me completa.